大多數的雨傘想不會為約會張開。
上班下班,上學放學,菜市來回的途中。
現實的傘,灰色的星期三。
握著雨傘。
他聽那冷雨打在傘上。
索性更冷一些就好了,他想。
索性把濕濕的灰雨凍成干干爽爽的白雨,六角形的結晶體在無風的空中回回旋旋地降下來。
等須眉和肩頭白盡時,伸手一拂就落了。
二十五年,沒有受故鄉白雨的祝福,或許發上下一點白霜是一種變相的自我補償吧。
一位英雄,經得起多少次雨季?他的額頭是水成巖削成還是火成巖?他的心底究竟有多厚的苔蘚?廈門街的雨巷走了二十年與記憶等長,—座無瓦的公寓在巷底等他,一盞燈在樓上的雨窗子里,等他回去,向晚餐后的沉思冥想去整理青苔深深的記憶。
前塵隔海。
古屋不再。
聽聽那冷雨。
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