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要是有些事我沒說，地壇，你別以為是我忘了，我什么也沒忘，但是有些事只適合收藏。
不能說，也不能想，卻又不能忘。
它們不能變成語言，它們無法變成語言，一旦變成語言就不再是它們了。
它們是一片朦朧的溫馨與寂寥，是一片成熟的希望與絕望，它們的領地只有兩處：心與墳墓。
比如說郵票，有些是用于寄信的，有些僅僅是為了收藏。
如今我搖著車在這園子里慢慢走，常常有一種感覺，覺得我一個人跑出來已經玩得太久了。
有一天我整理我的舊相冊，看見一張十幾年前我在這園子里照的照片--那個年輕人坐在輪椅上，背后是一棵老柏樹，再遠處就是那座古祭壇。
我便到園子里去找那棵樹。
我按著照片上的背景找很快就找到了它，按著照片上它枝干的形狀找，肯定那就是它。
但是它已經死了，而且在它身上纏繞著一條碗口粗的藤蘿。
有一天我在這園子里碰見一個老太太，她說：“喲，你還在這兒哪？”她問我：“你母親還好嗎？”“您是誰？”“你不記得我，我可記得你。
有一回你母親來這兒找你，她問我您看沒看見一個搖輪椅的孩子？……”我忽然覺得，我一個人跑到這世界上來玩真是玩得太久了。
有一天夜晚，我獨自坐在祭壇占地幾百平米空曠坦蕩獨對蒼天，我看不見那個吹嗩吶的人，惟嗩吶聲在星光寥寥的夜空里低吟高唱，時而悲愴時而歡快，時而纏綿時而蒼涼，或許這幾個詞都不中以形容它，我清清醒醒地聽出它響在過去，響在現在，響在未來，回旋飄轉亙古不敢。
