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檐前的紅椒
無論平日里如何苛求著內心的平靜，母親去世的傷痛還會在我獨處的時候漸漸彌漫周圍的空間。
轉身，低眉，手足碰觸的地方，目光所及的角落，都有著關于母親的記憶。
房前的檐下，掛著四五串風干的紅椒，一串一串靜靜地垂在哪里，象母親生命盡頭的目光，提醒我安然于四季的循環，可是，母親在這個秋天里的離去，為什么卻不能依著四季的循環讓懷念不再是永遠？
如果記憶也能以化石的形式存在，母親的愛一定“化石”在檐前的那幾串紅椒里了。
曾經漫不經心地與母親說過，街市上很難買得到辣味十足的椒子。
不想母親暗暗記住了我的話，去集市上買了好幾種辣椒的秧子回來栽種。
秋天到了，一串串的紅椒錯落地掛在母親房前的走廊下，交給我捎帶回去的時候說，用紅線穿的那串個頭小的椒子最辣，藍線穿的那幾串稍次一些，黑線穿的那一種是最不辣的，可以在炒菜的時候多放一些，叮囑我說，不要吃太多的辣椒，秋冬的季節里，辣椒吃多了容易上火，要多喝水，多吃水果……每一次的告別，總是如此的絮絮叨叨，重復著已經說了許多次的話。
今年春天，母親的身體已不如從前了，稍一活動，便氣喘吁吁。
春分前后，母親打電話讓我回家，告訴我怎樣在院子里的那塊菜地里翻土，怎樣撒種，照著母親的說法干了一會兒，覺得又臟又累，索性放下小鐵耙不干了。
在告別母親的時候，看了一眼院子里被我翻了一半的地，又一次叮囑母親：“今年不需要再種什么了，街上的東西很便宜。
”母親答應著，慢慢地送我到門口。
我走到巷口的拐角處，回首，那倚在門前的瘦瘦的身影，是母親。
在母親最后的日子里，我守在她的身邊用針線穿連那些紅紅的椒子。
母親目光平靜，神態安詳，母親不再嘮叨。
我知道母親把她對女兒的愛都“化石”為風干的椒子了。
母親知道，女兒已經懂得了她。
只是，誰能知道，為什么當我真正懂得母愛的無微不至時，當我想認真補償曾經對母親的忽略時，那個被稱作母親的人卻永遠地離開了我的生活？
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