華閱文章網曾經這樣愛過一個人：愛的人知道，被愛的人不知道。
這是暗戀嗎？
愛著的時候整天鬼迷心竅地琢磨著她，她偶然有句話，就想著她為什么要這么說？她說給誰聽？有什么用？她偶然的一個眼神經過，就會顫抖，歡喜，憂傷，沮喪。
害怕她不看自己，也怕她看到自己。
更害怕她似看非看的余光，輕輕的掃過來，又飄飄的帶過去，仿佛全然不知，又仿佛無所不曉。
覺得似乎正在被她透視，也可能被她忽視。
終于有了一個機會和她說了幾句話，就像荒景里碰上了豐年，日日夜夜的嘮叨著那幾句話顛來倒去的想著，非把那話里的骨髓榨干了才罷。
遠遠的看著她心里就毛毛的，虛虛的，癢癢的，扎扎的，在猜測中既難受，也舒服，或上天堂或下地獄－－或者，就被她隔在天堂和地獄之間。
愛著的時候，費盡心機地打聽所有的往事，秘密的回味她每個動作的細節，而做這一切的時候，要像間諜，不要她知道，也怕別人疑心。
要隨意似的把話帶到她身上，再做出待聽不聽的樣子。
別人不說，自己決不先提她的名字。
別人都說，自己也不敢保持特別的沉默。
這時候最期望的是她能站在一個引人注目的地方，這樣就有了和大家一起看她和議論她的自由。
每知道一些心里就刻下一點，點多了，就連出了清晰的線，線長了，就勾出了輪廓分明的圖，就比誰都熟悉這個人的來龍去脈，山山嶺嶺，知道了她每道坡上每棵樹的模樣，每棵樹上的每片葉子的精神。
愛著的時候，有時心里潮潮的，濕濕的，飽滿的像漲了水的河。
可有時又空落落的，像河床上攤曬出來的光光的石頭。
有時心里軟軟的，潤潤的，趁著春雨長起來的柳梢。
有時又悶悶的，燥燥的，像燃了又燃不烈的柴火。
一邊懷疑著自己，一邊審視著自己，一邊可憐著自己，一邊安慰著自己。
自己看著自己的模樣，也不知道該把自己怎么辦。
有時沖動起來，也想對她說，可又怕聽到最恐懼的那個結果。
就只有不說，可又分明死不了那顆鮮活的心。
于是心里又氣她為什么不說，又恨自己為什么沒出息老盼著人家說，又困惑自己到底用不用說，又害羞自己沒有勇氣先對人家說。
于是就成了這樣，嘴里不說，眼里不說，可每根頭發，每個汗毛孔兒都在說著，說了個喋喋不休，水漫金山。
日子一天天過去了，還是沒有說。
多少年過去了，還是沒說。
那個人像一壇酒，被窖藏了。
偶爾打開聞一聞，覺得滿肺腑都是醇香。
那全是自己一個人的獨角戲，一個人的盛情啊。
此時，那個人知不知道已不重要了。
—－不，最好是不要那個人知道，這樣更純粹些。
在這樣的純粹里，菜是自己，做菜的人是自己，吃菜的人還是自己。
正如愛是自己，知道這愛的是自己，回憶這愛的還是自己。
自己把自己一口口地品著，隔著時光的杯，自己把自己醉倒了。
這時候，也方才明白：原來這樣的愛并不悲衷。
沒有塵世的牽絆，沒有羅嗦的尾巴，沒有俗艷的錦繡，也沒有混濁的泥汁。
簡明，利落，干凈，完全。
這種愛，古典的像一座千年前的廟，晶瑩的像星星搭起的橋，鮮美的像春天出生的一抹鵝黃的草。
這樣的愛真的也很好。
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